Писать хочется только когда заражаешься весной в обществе какого-то мимолетного односвиданного мужчины за каким то терпковатым коктейлем. Замечаешь как он смотрит с желанием трахнуть тебя здесь и сейчас. Глазами водит по платью, но так, будто я уже без. А потом я к нему не еду, или еду, это не так важно, но мы расстаемся через час-два-десять и больле никогда не общаемся, на слелующее утро я жду сообщение. Нет, не потому что он идеальеый, не потому что он мужчина моей мечты, а потрму что было бы злорово узнать, что я цепляю хоть кого-то чуть на дольше одной ночи. Жду его сутки, дергаясь на каждый сигнал сообщения. Ровно сутки, а потом все понимаю и перестаю. И мне нужны еще суткт, чтобы слушать музыку и быть в себе. И я все понимаю о себе. И перестаю пытаться на несколько месяцев, а иногда и пол года, год. И становлюсь старше, хотя, когда тебе под 30, принято говорить старее.А потом удаляю старые пустые номера, которые мне никогда не напишут снова, которыми и я никогда не воспрльзуюсь, и ищу себе следующее оружие массового поражения самой себя. Здесь моя плохая память и хорошее кино о любви играют со мной злую шутку. И снова все тоже. На несколько месяцев, пол года, год